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人越来越多。
多到灰烬数不过来。
人从那个尽头走进来。
从早到晚。
从晚到早。
人流从不间断。
他们坐下。
坐在树根边。
花下面。
挤在已经坐着的人中间。
没人赶他们。
这里没有主人。
也没有客人。
只有来了的，和还在的。
灰烬每天都站在树下。
他瞅着那些新来的脸。
老的，少的。
拖家带口的，孤身一人的。
他们的眼睛，有的亮，有的暗。
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